Un meteorito contiene informaciones valiosísimas del universo. Estudiándolos, podemos comprender mucho sobre la formación de la Tierra y de nuestra Galaxia. Y muchas cosas más.
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El artículo nos da una
documentación básica para poderlos distinguir, definir y conocer.
Aunque nunca hayamos
estado en contacto con ninguno, que conste que aterrizan una media de 17.000 al
año.
https://www.nationalgeographic.com.es/ciencia/todo-que-debes-saber-sobre-meteoritos_19567
Hoy un interesante artículo sobre esta zona del mundo que ha sido y es uno de los principales focos de atención de las emigraciones por asuntos laborales.
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Nos cuenta
como ha ido evolucionando en los últimos años. Cada vez los trabajos
cualificados se pagan peor, surtiéndose de técnicos y titulados de la India con
salarios notablemente más bajos
En el otro lado
vemos cantidades enormes de mano de obra extranjera con condiciones laborales
bastante precarias.
SOBREVIVIR A LA VENDIMIA JUAN SANTOS
Aquel año que había cumplido los doce. Mis padres estimaron que ya tenía
cuerpo para ir a vendimiar. Mi hermano mayor ya estaba curtido y no necesitaba
ir de pareja con mi madre. Esa temporada iría conmigo para cubrir mi debilidad.
Imaginaba que trabajar en el campo era duro, pero no tanto. Casi todas
las mañanas hacía frío, las cepas estaban llenas de escarcha y meter la mano
entre las pámpanas era peliagudo. Mi madre se afanaba en acabar pronto su cepa
para venirse a la mía. “Vamos que las uvas no muerden” me decía en voz baja.
Después me animaba: “Sé fuerte y aguanta que el primer hilo es el peor”. Y no
quiero ni acordarme de cuando llovía y el manigero nos aguantaba en el tajo
hasta que estábamos chorreando. Lo normal en esas fechas era que a media mañana
hiciera muchísimo calor, pero había que apechugar.
Cuando pillaba lejos el remolque para descargar, mi hermano me sacaba
alguna espuerta que otra, aunque yo me negaba. No quería quedar como un blando
ante toda la cuadrilla. Además, el peso no era mi problema. Lo más duro para mí
era doblarme y cortar las uvas. En aquel código de honor, no estaba permitido
ponerse en cuclillas. Aún recuerdo lo mucho que me dolían los riñones sobre
todo al caer la tarde. A última hora, cuanto más larga era mi sombra, más largo
era el hilo para llegar a la punta.
Menos mal que mi madre tenía un buen recurso para hacerme sobrevivir a
aquella pesadilla: cada vez que desfallecía, como si fuera un animal
amaestrado, sacaba del bolsillo una almendra peladilla y la metía en mi boca.
Misteriosamente, me recargaba las pilas para un rato más.
EL HOMBRE QUE HABLABA A LOS GERANIOS MANUEL GIL
En el tercer piso de un
edificio antiguo, donde las tuberías hablaban por la noche y las paredes
conservaban el olor de quienes habían vivido allí antes, un hombre cuidaba
geranios.
Vivía solo desde hacía
muchos años.
De día dormía con las persianas bajadas y, cuando anochecía, se
ponía el uniforme gris y salía a limpiar oficinas. Al amanecer regresaba a casa
con las manos ásperas, calentaba agua para el café y se quedaba un rato junto a la ventana.
Allí estaban sus
geranios.
Los vecinos decían que tenía
buena mano para las plantas. Él sonreía y asentía. Nunca contaba que había sido su
mujer quien le enseñó a cuidarlos.
Ella decía que a las plantas
había que hablarles, aunque fuera en silencio. Que una casa sin flores parecía
una casa que ya se había rendido.
Su mujer había muerto hacía
nueve años.
Desde entonces, él había aprendido a
sobrevivir de la misma manera que aprendía a cuidar los geranios.
Había trabajado suficientes
horas para vivir sin holgura, pero sin miedo. Pero empezaron a quitarle turnos.
Primero una noche. Luego dos. Le dijeron que era temporal. La palabra temporal
suele durar mucho cuando se pronuncia sobre la vida de los pobres.
Vendió algunas cosas: un
reloj, una lámpara, herramientas, una mesa que ya no necesitaba porque comía
siempre solo.
Dejó de encender la
calefacción.
Durante el invierno dormía con
dos mantas y el abrigo puesto. A veces le parecía que los geranios tenían más calor que él.
—Vosotros no podéis marcharos —les decía.
Hasta que un día uno de ellos
amaneció muerto. Las hojas habían perdido
el color y colgaban como manos cansadas. La tierra estaba dura.
Pensó en tirarlo. Pero,
al volcar un poco la tierra, vio una ramita verde, diminuta, naciendo del
fondo.
Era tan pequeña que parecía un
error de la naturaleza. Volvió a colocar la planta en la ventana.
Durante los días siguientes
empezó a hablarle. Le contaba cuánto había trabajado. Le decía que hacía frío.
Le hablaba de su mujer.
La rama no respondía, pero
crecía. Muy despacio, un
milímetro, después otro.
Y aquel crecimiento
insignificante comenzó a ordenar sus días. Sin darse cuenta, volvió a cuidar
algo, a tener una misión.
Quizás eso era sobrevivir,
pensó una mañana. Quizás sobrevivir consistía solamente en encontrar
una cosa pequeña que todavía necesite de ti.
Pasaron los meses. La ramita se
convirtió en tallo. El tallo sacó hojas nuevas.
Y un día llamaron a su puerta.
Era una muchacha que acababa de
mudarse al piso de enfrente. Era joven, pero tenía en los ojos ese cansancio
que él reconocía. Había
llegado sola, con dos bolsas, una maleta y una caja de cartón. Doña Elvira, la
del primero, había contado que el piso lo pagaba una asociación que acogía a víctimas de violencia de género.
—Perdone —dijo—. ¿Es usted quien
cuida los geranios?
Él miró hacia la ventana.
—Eso dicen.
Ella sonrió.
—Son muy bonitos.
El hombre fue a la planta
recuperada, cortó un esqueje y lo
puso en un vaso pequeño con agua.
—Plántelo cuando eche raíces.
—¿Cree que sobrevivirá?
Él miró la pequeña rama verde.
—Sí —dijo—. Si la
cuida.
Desde entonces comenzaron a
encontrarse algunas mañanas en la escalera. Él le enseñó a cuidar la planta.
Ella debía desplazarse lejos
para trabajar y él le habló de una bicicleta que conservaba desde su juventud.
Llevaba años en un trastero, oxidándose lentamente.
La sacó, la limpió y se la dio.
—No puedo quedármela.
—No te la quedas. La usas.
La muchacha aprendió de nuevo a
montar.
Él la veía alejarse
desde la ventana. La miraba con la distancia serena de quien sabe que hay
edades que ya no le pertenecen.
Pero después del café de la mañana comenzó a escribir. Hacía años que no lo hacía.
No sabía si aquello era un
poema, alguno había escrito en el pasado, aunque solo lo compartió con su
mujer, solo sabía que hablaba de
sobrevivir.
Y a los geranios, y algunas
veces a su mujer, les hablaba de la muchacha.
No como se habla de un amor.
Era otra cosa, un soplo de juventud que había entrado en su corazón sin pedir
permiso.
Una mañana se sentó lápiz
en mano, para continuar ya llevaba bastante escrito y quería terminarlo, tal
vez solo lo recitaría a sus geranios y a su mujer. Pensó mientras contemplaba
como al otro lado de la calle, la muchacha avanzaba, pedaleaba despacio, pero ya
no parecía tener miedo.
—Ha traído un poco de juventud a esta casa —dijo sonriendo a los geranios. Y después, en voz más baja:
—También a mi corazón.
Pasaron las semanas.
La planta de la muchacha echó
nuevas hojas. Ella lo saludaba alegre con tierra en las manos y alguna que otra
sonrisa.
Él seguía trabajando
de noche, seguía teniendo poco dinero, seguía pasando frío algunas veces.
Pero por las mañanas había café, geranios, una sonrisa juvenil y una página que esperaba ser terminada.
Fue en una de esas mañanas
cuando volvió a sentarse frente a la ventana. Tomó el lápiz, y miró la bicicleta apoyada contra la pared de
la terraza de enfrente.
Y terminó el poema:
Sobrevivirán los libros que
leímos,
la página que guarda
una voz entre sus pliegues,
las cartas en cuyos renglones
ardía la tarde,
el polvo de los años sobre los vacíos anaqueles.
Sobrevivirán las fotografías,
aquella tarde que se quedó a
vivir en su papel,
nuestros rostros detenidos en
la luz,
la sombra de una mano que ya ni
sé de quién es.
Sobrevivirán aquellas noches
bajo la luna,
cuando el amor parecía una
forma del tiempo
y tu cuerpo, junto al mío, era
la única patria,
nada podía arrebatar esa
hermosura.
Sobrevivirá la bicicleta de aquel
verano,
el temblor de mis piernas, tu
mano en mi espalda,
la calle abriéndose y yo pletórico “Mira sin manos”
ahí aprendí que caerse también era aprender.
Y sobrevivirán las cosas que no
supimos nombrar:
el olor de una camisa, la
lluvia sobre los cristales,
una voz perdida en el fondo de
otra voz,
el calor de una mano que ya no
estará.
Todo habrá de sobrevivirnos,
los libros, las imágenes, la
música, la noche,
la bicicleta apoyada contra un
muro,
la estrella que todavía cruza
el firmamento.
Acaso sobrevivir no sea
permanecer,
sino dejar algo encendido en la
oscuridad,
una palabra, una mirada, un
beso, una canción,
y una mano que enseñe a otra
mano a no caer.
Cerró el cuaderno, guardó el
lápiz, se tumbó en la butaca y sonrió
satisfecho.
SOBREVIVIRÁS MARÍA
ISABEL RUANO
Fui pez en aguas oscuras.
Acacia africana en la ciudad.
Pájaro en la jaula.
Gata abandonada.
Barco a la deriva.
Niña solitaria y
mariquita en el trigal.
Siendo pez, acacia, pájaro,
barco, mariquita, niña y gata a
la vez
sobreviví al torbellino del
océano,
al calor y a la falta de
libertad.
A la tormenta, al silencio
y a la soledad.
Cuando el túnel se oscurece
y se embravece el mar,
la luz se escapa, el calor
aprieta
y surge la tristeza o la
necesidad,
cierra los ojos, escucha,
busca consuelo, aguanta.
Todo pasa, todo pasará.
Imagina al pez asustado,
al timonel surcando el mar,
a la gata maullando.
A la niña solitaria,
a la acacia sedienta,
a la mariquita trepando por la
espiga
y al pájaro ensayando el vuelo
para escapar.
Imagínate sonriendo,
abriéndote paso entre los
barrotes,
por el trigal y entre la
oscuridad.
Confía, todo pasa.
SOBREVIVIRÁS.
Un articulo muy interesantes sobre los extraterrestres. Hace un análisis, más o menos minucioso, de las probabilidades que tienen de estar entre nosotros o de estarlo en el futuro.
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Lo que pasa es que
todo está sustentando en la lógica racional que conocemos: condiciones físicas,
requisitos tecnológicos, principios científicos…
Habría que ver qué
pasaría si en ese enorme universo donde residimos se dan otros parámetros
totalmente incomprensibles por nosotros.
La búsqueda del lugar más idóneo para poder vivir es un instinto innato en todos los seres vivos. Eso provoca que en ocasiones haya que hacer miles de kilómetros hasta encontrarlo.
El artículo nos presenta la inmigración más larga del mundo: la del charrán ártico. Se trata de una pequeña ave, de apenas 100 gramos de peso.
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Realizan un viaje,
en grupo, de 70.000 kilómetros, todos los años. Esta información ha
podido saberse gracias a una investigación realizada en 2022, colocándoles un
pequeño dispositivo de seguimiento.
Si queréis saber
más detalles, no dejéis de leer este soberbio artículo.
El artículo nos cuenta uno de los recursos
tecnológicos que utiliza el polémico ICE de Estados Unidos para localizar inmigrantes.
Se trata del empleo de la IA para hacer rastreos digitales. Estos servicios están privatizados y vulneran normas de derechos internacionales.
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La discriminación se convierte en un negocio
y peligra, como tantas veces, la privacidad de muchísimas personas.
Este economista de
finales del siglo XVIII fue el primero en ofrecer una teoría de la población.
Aunque sus pronósticos, fundamentados en observaciones de nacimientos y defunciones, no se llegaron a producir de la forma tan caótica que él preveía, sirvieron de base para que otros científicos elaboraran teorías sobre control de poblaciones.
La influencia más
notable la tuvo sobre Darwin, que vio en esos estudios de la población el punto
de partida para su Teoría de la Evaluación.
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A LA
SOMBRA DEL ABETO MARIA
ISABEL RUANO
A la sombra del abeto,
a la sombra del nogal.
Mientras el avellano florece
y la bubilla empieza a cantar.
A la sombra de la infancia
donde el cobijo es real,
donde los días pasan deprisa
y de forma jovial.
Bajo la parra en verano,
la sombrilla en la playa
y a la orilla del mar.
Bajo un manto de estrellas
Perseidas de agosto,
lucero de la mañana,
cama abrigada,
buena compañía y amistad.
A la sombra, mientras te espero,
es donde yo quiero estar,
Lejos, muy lejos,
de la oscuridad.
SU
SOMBRA ARACELI
DEL PICO
Comenzó pronto a dibujar sus primeros pasos.
Al principio con torpes movimientos, que la tenían en el suelo más tiempo que
de pie. No importaba. Tantas cuantas veces se caía, se levantaba. Su madre
hacia acopio de betadine y tiritas, para que esas perfectas rodillas curaran
cuanto antes. Raro era el día, que el botiquín casero, no se utilizaba un par
de veces. Y la niña, sufridita, todo lo que decía era “vaya, ota vez” hacía
algún puchero y se disponía para la siguiente caída.
Vestida con un pichi de cuadros escoceses,
donde predominaban los azules y rojos, blusa blanca y rebeca roja
primorosamente tejida por su abuela, zapatos rojos y calcetín blanco, Nerea,
parecía una muñeca recién sacada de un escaparate. Se acercaba a los dos años.
Sus pasos ya eran firmes. Y sus caídas, no tan frecuentes, pero más graves.
Porque no andaba, corría. Mejor dicho, casi volaba.
Y aquel atardecer sucedió. Una mancha negra
muy larga la precedía y salía de sus pies. Se movía a su ritmo; primero la
sorprendió, luego la inquietó y luego la hizo reír. Y no encontró juguete más
divertido. Si ella movía la cabeza, su sombra hacía otro tanto, se ponía en
jarras, un gesto muy frecuente en ella, su sombra también. Saltaba, y aquella
cosa oscura muy alta, lo hacía con ella.
Decidió cansarla, y comenzó a caminar
despacio y en zigzag. Su madre, la observaba con cautela y entendió enseguida
el comportamiento de la niña. Se acercó y le preguntó:
-
¿Se
puede saber qué haces?
-
Juego
con mi hermana mayor, aunque me está haciendo burla.
-
Pero
si tú no tienes ninguna hermana, ni mayor, ni más pequeña. Qué cosa extraña
estás diciendo.
-
Si
la tengo. Y tú también mírala. Y también te está haciendo burla.
La madre quiso explicarle a la niña la
razón por la que su figura aumentaba y se ajustaba a todos sus movimientos. Lo
pensó mejor. Calló. Y se dijo que era pronto para explicarle eso.
No pasó mucho tiempo, cuando ese mismo día,
el ocaso hizo tu trabajo y envuelto entre rayos de celaje, el sol desapareció
por el horizonte. Y con él, las sombras.
El gesto de Nerea se tornó triste. Las
sombras habían sido por un breve tiempo, ilusión y compañía. Su madre le
explicó, que al día siguiente cuando volvieran al parque “seguramente” su
hermana volvería.
-
¿Y
la tuya?
-
También.
-
¿Y
por qué no se vienen a casa con nosotras?
-
Pues…
Y echando mano de esa desbordante
imaginación, Nerea, no dio tiempo a que su madre contestara.
Ya
se. Seguramente han ido a comprarse un vestido más bonito. Porque ese negro que
llevaban, era feísimo.
La madre, soltó una carcajada al mismo
tiempo que alzaba a su hija en brazos.
-
Venga
vamos a casa, papá nos espera para cenar.
-
Y
papá habrá hecho la cena, verdad.
-
Pues
claro que sí. Y papá esta noche tiene que hacer más cosas.
-
¿Qué
cosas?
-
Calla
curiosa.
-
Mami,
nunca me cuentas nada.
Llegaron a casa. El padre absorto en la
lectura del periódico, no les oyó entrar.
Nerea, se lanzó a sus brazos, mientras decía.
-
Venga
papá vamos a cenar pronto. Que hoy tienes que hacer más cosas.
-
Ah
si, ¿qué cosas?
-
No
sé, pregúntale a mamá.
Su mujer se acercó con dulzura y ligeramente
mordió su oreja. Una sonrisa cómplice no precisó explicaciones.
EXLIBRIS SANTIAGO
J. MARTÍN
Los odio. Los odio a todos. A todos no.
Mi madre, con su bondad por bandera, fue la principal
culpable.
-Harán de ti una persona mejor.
Cierto. Pero no me habló de los límites. No, no me
refiero a ningún tipo de sustancia adictiva. Bueno, sí. Sin materia digerible
físicamente.
Empecé leyendo moderadamente. Luego con pasión. Aquello
abrió la espita de la lectura compulsiva. Una vez quedé atrapado, ni mi madre
supo sacarme de aquel embrollo quijotesco que me absorbía de la misma manera
que me administraba placer y sabiduría.
Mi padre intervino oportunamente, creía él, para mal.
-Tú lo que necesitas es expresar lo que llevas dentro.
Que tu imaginación no encuentre barreras en los discursos de los demás.
El primer obstáculo fue él y su expectativa de hijo con
tufo triunfal. Otro error.
Empecé a escribir con temor. Con la timidez del que no
quiere importunar a un amigo con un relato, que solo aportaba un placer:
terminar de leerlo.
Luego llegó la autocrítica. No me atreví a inventar un
personaje atormentado sin pensar en la sombra de Kafka.
Era imposible crear un malvado asesino sin el perdón de
Poe.
No existía una torre apagada sobre un río que antes no
hubiera visitado Machado.
Maldije a todos y empecé a iluminar seres absurdos,
irreales, contrapuestos a sí mismos. A la vuelta de la esquina Borges y Vian,
me tiraban de las orejas.
Acabo de bajar a la tienda y los he quemado todos. Ahora
papá y mamá no tendrán más remedio que ingresarme de nuevo
A ver qué se atreven a llevarme en su primera visita: un
libro o un chocolate negro que alimente a mis musas despiadadas.
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