No siempre los viajes más caros son los más lujosos. En ocasiones, el precio fija una cantidad enorme de costes y riesgos, lejos de comodidades y lujos, pero repleto de situaciones llenas de peligros.
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Que cada uno haga con su dinero lo que le plazca, eso sí,
respetando los derechos de todos los demás, aunque ponga los suyos por los suelos.
Qué se le va a hacer.
TODO ESTÁ BAJO CONTROL, GRACIAS MANUEL
GIL
Julián siempre creyó que el
problema no era la realidad, sino la narrativa.
—Si uno controla el relato, controla el resultado —decía.
La idea del secuestro no nació
de la maldad, sino de la borrachera de información. Todo comenzó una noche en
el bar. La televisión escupía noticias económicas con gráficos rojos que
parecían flechazos en el bajo vientre. Julián conectó su portátil y abrió una
imagen titulada: Tratamiento de shock financiero.
Sandra observó la imagen
borrosa de un hombre saliendo de un supermercado.
—¿Quién es?
—Don Silvino Cifuentes. Empresario. Millonario.
Vulnerable.
—¿Vulnerable por qué?
Julián dudó apenas un segundo.
—Porque no sabe que lo vamos a secuestrar.
El Gordo aplaudió con un
entusiasmo sin fisuras, como si celebrara algo inevitable.
—Él va a ese súper y
allí será fácil. Todo está bajo control. Gracias —concluyó Julián.
Nadie le había dicho nada que
justificara esas gracias, pero la gratitud parecía formar parte de su método: agradecer antes, por lo que pudiera ocurrir
después.
El secuestro fue un jueves, día
de descuentos en yogures y otros artículos del súper. El detalle era importante
para Julián: los jueves la gente está distraída comparando precios. Eso, en su
teoría, reducía la resistencia.
Lo que no contempló fue que la
furgoneta no arrancaría.
Mientras Sandra y El Gordo
empujaban el vehículo por la pendiente del estacionamiento, la puerta lateral
se abrió por la inercia y, en medio del absurdo, don Silvino subió por voluntad
propia, creyendo que se trataba de un transporte solidario para jubilados.
Nadie lo obligó.
Nadie lo empujó.
Ese fue el primer síntoma de
que el plan no tenía un rumbo claro.
El escondite era un antiguo
local de colchones, clausurado por deudas. Aún quedaban algunos apilados contra
la pared, formando una especie de muralla blanda.
—Aquí estaremos seguros —dijo Julián.
Don Silvino escuchó el monto
del rescate y soltó una risa breve, casi compasiva.
—Mi empresa quebró hace meses. Estoy
más cerca de ustedes que de mis antiguos socios.
Sandra sintió que algo
se desmoronaba.
De pronto, aullidos —como cuando un perro de caza descubre la presa— llenaron el aire.
—Le he dado sin querer con el pico del colchón a un
botón rojo que había en la pared —dijo El
Gordo, sin inmutarse.
Julián cerró los ojos un
instante.
—Todo está bajo control. Gracias.
Lo dijo con una serenidad que
rozaba lo místico, como si nombrar el orden bastara para convocarlo.
La propuesta de fingir el
secuestro nació del propio don Silvino.
—El seguro lo cubrirá y nos lo repartimos —explicó con tono didáctico—. Ustedes
necesitan dinero. Yo necesito liquidez. El miedo siempre cotiza al alza.
Sandra lo miró con
incredulidad.
Comprendió entonces que el
secuestro no era un acto excepcional, sino un espejo. Todos estaban atrapados
en algo: deudas, expectativas, orgullo. La diferencia era que algunos lo
llamaban “mercado” y otros “crimen”.
La alarma seguía sonando; no
encontraron la manera de detenerla.
Cuando los agentes rodearon el
edificio, los sonidos de unos y otros se mezclaron hasta formar un ruido sin
jerarquía.
El Gordo lloraba.
Sandra miraba a Julián con una
mezcla de furia y ternura.
Don Silvino permanecía sentado
sobre un colchón, sorprendentemente sereno.
—Al menos fue interesante —comentó.
Julián se acomodó la chaqueta
como quien sale a dar una conferencia.
Abrió la puerta.
La luz exterior lo recortó en
una silueta frágil.
—Todo está bajo control —dijo.
Una pausa.
—Gracias.
Las esposas cerrándose
produjeron un sonido limpio, definitivo. El único mecanismo que funcionó con precisión esa tarde.
Semanas después, en el patio de la prisión, Julián organizó un pequeño círculo de internos. Hablaba de mentalidad, de visión
estratégica, de “convertir crisis en oportunidades”.
—La clave —explicaba— es mantener la narrativa.
A lo lejos, alguien gritó. Un guardia discutía. Una pelea
comenzaba en otro pabellón.
Julián sonrió con esa fe
intacta que no depende de la evidencia.
—Todo está bajo control.
Esta vez no dijo “gracias”.
Y, por primera vez, la frase no
sonó absurda.
Sonó necesaria.
LAS
GAFAS ROTAS MARÍA
ISABEL RUANO
Por primera
vez, en muchos años, Amelia sintió que, al legar a esa ciudad, estaría a salvo.
Era una
desconocida. Las dos lo eran, la ciudad y ella.
Dedicó los
primeros días a descansar. Casi permanecía oculta en la habitación de una
antigua fonda en la parte vieja de la ciudad. Cerca de la Alcazaba y lejos del
mar.
Durmió mucho,
pero sus sueños estuvieron llenos de sobresaltos. Le dolían el cuerpo y el
alma.
Poco a poco,
y al abrir la ventana cada mañana, protegida a penas por un liviano visillo, el
aire fresco le fue invitando a salir. Olía a salitre y primavera.
Los
moratones, se iban difuminando entre las arrugas de la piel. Las oscuras gafas
y un sombrero, aliados con la edad de mujer madura, se convirtieron en
excelentes compañeros para animarse a salir. Paseaba hasta el agotamiento por
las calles sombrías hasta qué, poco a poco, la luz las llenaba de movimiento.
Pequeños puestos de fruta, tiendas minúsculas, el bullicio y el trajinar de la
gente que, afanada en sus tareas, no reparaba en ella, le dieron una entrañable
sensación de seguridad.
El primer día
que bajó hasta el puerto, sentada frente a los barcos, con un cálido sol, se
quitó las gafas y experimentó una inigualable sensación de libertad unida a la
efímera perspectiva de que todo estaba bajo control.
Le gustaba
ese lugar, las sensaciones que había experimentado, la posibilidad de volver a
empezar, de ser ella, sin él, lejos de él, a salvo de él. Buscaría una casa
pequeña llena de sol.
A la mañana
siguiente encontraron su cuerpo desnudo entre los amarres de un barco pesquero.
La policía no encontró documentación alguna, sólo unas gafas oscuras pisoteadas
y rotas. Cerca un sombreo pajizo servía de acomodo a las gaviotas.
UN
AZAR PERVERSO ANTONIO LLOP
Luis Alberto Castellar de la
Rica y Vergara miraba al exterior tras la ventana cerrada de su apartamento de
la calle Hermosilla de Madrid. Le aburría esa perspectiva de casas señoriales,
siempre las mismas. Si pudiera abrir uno de los batientes aún podría asomarse a
la calle y ver el tráfico de gente bien vestida acudiendo a las tiendas y los lugares
de ocio. Pero eso era imposible de momento. Su agorafobia le impedía incluso
sacar la cabeza no fuera que le cayera algo de los pisos de arriba.
¿Cómo había llegado a esa
situación un hombre que presumía de tener controlada su vida? Él, que estaba acostumbrado
a practicar deportes al aire libre, ya llevaba medio año encerrado. No podía
seguir así. Estaba convencido de que todo había sido cuestión de una perversa
casualidad. Sin embargo, ¿podía el azar perder su característica aleatoria y
fallar siempre en la misma persona?
Porque todo había sido una
acumulación progresiva de desgracias que solo le tocaban a él. Primero fue la caída
al suelo tras la pechada antirreglamentaria del caballo de Borja en el torneo
de Polo. En el siguiente partido el golpe accidental con el taco que le propinó
Francisco Javier. Tampoco había sido normal que días después volviera a caerse
de su Campeón cuando saludaba a Fitita, la más joven de las Ridruejo. ¡Solo
había esa piedra en el camino en la que justo tropezó su caballo! ¿Y el bolazo
que le rozó la cabeza y que rompió los vasos de la terraza donde tomaba champán
en un descanso del torneo de golf? ¿Qué posibilidades había de que una bola
impactara contra la cafetería del Club si no estaba en la perspectiva de ningún
hoyo?
La consecuencia fue que poco
a poco fue retrayéndose de salir de casa. Pedía la comida por internet y los
encargos especiales le eran servidos por sus empleadas de hogar. Pero, ¿un
hombre con su potencial económico de cuna no iba a poder disfrutarlo? Tenía que
reaccionar. Buscó ayuda en su círculo exclusivo de amigos. Uno de ellos le dio
el teléfono de una terapeuta que había sacado a su madre de una depresión. Luis
Alberto habló con ella y se pusieron de acuerdo en que seguirían una terapia
conectados telemáticamente por WhatsApp.
—Usted tiene cultura
suficiente para saber que su padecimiento es irracional, ¿no? -le dijo sin
preámbulos Marta, la sicóloga, una muchacha que aparentaba su edad, en la
primera videollamada.
—Sí, pero ¿qué quiere usted
que haga si al poner el pie en la acera empiezo a temblar y me falta la
respiración?
En sucesivas sesiones la
terapeuta le fue haciendo comprender que tenemos que aprender a vivir con los
accidentes imprevistos. Olvidarnos de ellos y minimizarlos controlando los
riesgos de nuestros actos en la medida de lo posible. Las últimas sesiones
serían en el domicilio de él.
El día de la cita apareció
Marta. Tenía menos estatura que la que Luis Alberto se figuraba al verla en la
pantalla. Tras presentarse, le dijo sin más preámbulos:
—Prepárese que hoy salimos a
la calle. Le invito a desayunar en la cafetería de la esquina.
Le tomó de la mano con
decisión, y le condujo a la puerta de su casa. Luis Alberto se dejó llevar con
docilidad casi sin darse cuenta. Al principio se sentía ridículo por ir
enlazado a una mujer que parecía su hermana pequeña. Pero la energía que
irradiaba el brazo de ella le arrastraba.
Bajaron por el ascensor y al
llegar al portal él empezó a sudar. Ella lo miró a los ojos.
—Ahora vamos a practicar
todo lo aprendido durante la terapia.
Lo primero que Luis Alberto
notó al salir fue el estruendo de los sonidos del tráfico que habían estado atenuados
por los dobles cristales de sus ventanas. Irrumpió en la acera tras su
terapeuta que le sujetaba la mano con firmeza. Al principio iban pegados a los
edificios. Pero, pronto Luis Alberto se
sintió inmerso en la vida cotidiana de antes. Entraron en la cafetería. Él saludó
al camarero habitual y pidieron sendos cafés con los tiernos croissants famosos
en el local. Tras preguntarle ella cómo se sentía, él contestó que normal, le
parecía que ya no tenía ningún miedo.
—Ahora otro paso más.
Cruzaremos la calle y compraremos algo en la tienda de enfrente. Una botella de
champán para celebrar su salida a la calle no estaría mal.
Salieron de la cafetería. En
el paso de peatones él miró a ambos lados con algo de angustia. Sin embargo,
ella le daba confianza con su presencia y todo trascurrió con normalidad. Luis
Alberto ya no iba de su mano sino a su lado.
—Bueno, pues la próxima vez
saldrás solo -le dijo ya en su apartamento cuando se despidió.
Cuando Marta se fue, a Luis
Alberto le entró una risa floja. Se sentía ridículo por haber llegado a esa
situación. Por fin recuperaba el control de su vida. Llamó a todos sus amigos
para retomar las actividades ociosas que había interrumpido. ¡Por fin iba a
salir al aire libre! Al día siguiente quedó con Borja y Francisco Javier para
jugar al tenis. Ya pensaba en retomar el torneo de golf ese mismo fin de
semana. Abrió la ventana con ganas de gritar, pero se retuvo. Llamó a Fita
Ridruejo para comer ese mismo día en la terraza del Club de Campo. Quería sentir
el viento fresco de ese 15 de marzo en su cara.
Antes de bajar al garaje a
montar en su coche le dio por encender la televisión. Lo que el presidente del
Gobierno estaba anunciando hizo que aflojara la sujeción del tapón de la
botella de Moet Chandon que estaba abriendo para celebrar su libertad. De
pronto sintió un fuerte golpe en uno de sus ojos que le nubló la vista.
En ese momento de confusión
le dio tiempo a darse cuenta de dos realidades terribles: Que los accidentes
también pueden producirse dentro de casa, y que tendría que estar confinado en
ella durante al menos los próximos tres meses.
PÉRDIDA DE
CONTROL JUAN
SANTOS
Mi madre tiene a sus hijos en la palma de su mano. Somos
cinco, cada uno de una manera, como sus dedos. A todos nos quiere por igual y
nos tiene controlados desde que nacimos. Mira nuestras vidas y le preocupa que
unos naden en la abundancia y otros pasemos necesidad, porque la situación no
nos ha favorecido. Mi madre lleva muy mal que mis hermanos poderosos no
compartan sus caudales con los más necesitados. Cuando éramos jóvenes, eso no
pasaba. Pero a medida que nos fuimos casando, fue perdiendo poder. Su control
pasó a ser solo de observación. Ahora no se atreve a ejercer de comunista y
hacer un reparto de la propiedad. Para que no sufra, procuramos disimular
nuestros estados, el que tiene mucho como el que tiene poco. Pero ella es lista
y controla, con la intuición, nuestros bolsillos. Lo sé, porque, aunque yo soy
el peor hijo, el que más la he hecho sufrir, muchas veces me mete cincuenta
euros en el bolsillo sin que mis hermanos se enteren.
El conocido presentador de radio, primero, y ahora de televisión, ha ido experimentando una serie de cambios que le han convertido en un auténtico fenómeno paranormal, cada vez más habitual, del mundo de la comunicación.
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El artículo de hoy, con espíritu crítico, hace un repaso a casi toda su
carrera profesional y su involución absoluta, donde la originalidad de sus
argumentos y sus enfoques han ido dando paso a un comunicador que navega por
aguas turbulentas, cercanas a ideas y grupos ultras francamente peligrosos.
https://spanishrevolution.net/como-iker-jimenez-destruyo-su-reputacion-en-5-fases/
El título nos incita a pensar que el artículo nos va a hablar de animales grandes y poderosos. Es cierto. Podremos ver elefantes, osos, tigres, gorilas, tiburones y cocodrilos.
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Lo que más sorprende es observar cómo insectos, peces, crustáceos y ácaros,
también pueden estar en el ranking destacado de esa lista.
Os recomiendo la lectura del artículo. No será un documental de la 2,
pero nos despertará la curiosidad y el interés por especies que no conocíamos.
https://ecologiaverde.elperiodico.com/animales-mas-fuertes-del-mundo-3708.html
Las big tech son las grandes empresas tecnológicas que funcionan a nivel mundial: Google, Netflix, Nvidia, Apple, Microsoft, Facebook y Amazon.
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Se dedican a todo tipo de negocios de forma
digital. Con ellas podemos ver series y películas, comprar calcetines, hablar
con la otra punta del mundo o someternos a una buena sesión de inteligencia
artificial. Todo ello, si queremos, sin necesidad de salir de casa.
El artículo nos las enumera, describe y
detalla. Además, también plantea los diferentes dilemas éticos y legales que
surgen con el tema de la protección de datos que todas ellas tienen sobre sus
usuarios que, realmente, somos prácticamente todos.
https://www.unir.net/revista/empresa/big-tech/
Os traigo un buenísimo artículo donde se pasa revista a grandes descubrimientos científicos realizados por frailes, curas y clérigos.
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Muchos de ellos no han
pasado a la historia de la ciencia, a pesar de su importancia, y otros tuvieron
que luchar contra las autoridades eclesiásticas para poder realizar su trabajo.
El campo investigado por ellos es variopinto: botánica, biología, astronomías,
matemáticas…
POSTALES
DE LA MEMORIA. ANOTACIONES VISUALES DE LUGARES NO OLVIDADOS. A partir del
uso de fotografías históricas y del collage como estrategia
visual, la muestra de la artista Giana De Dier se anticipa a la condición de
recuerdo y recrea escenas de una vida cotidiana que se empeña en persistir, a
pesar de la modernización y la resignificación del territorio, sometido a
numerosas renovaciones urbanísticas en los últimos años. Real
Sociedad Fotográfica. Calle de los Tres Peces, 2. Del 12 de febrero al 7 de
marzo. Entrada gratuita. Lunes y domingos, cerrado.
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GOTAS AMARGAS ANTONIO
LLOP
La gota de suero cae en la bolsa trasparente y se desliza
por la cánula hasta mi muñeca. En mi vista nublada el gotero me parece una
lanza sin punta que sujeta mi vida.
Una nueva gota asoma su cuerpecillo redondo por el
receptáculo y me lleva a Marquitos, el novato que cayó primero. Era tan joven
que casi no le dio tiempo a vivir. Quiso ver el horizonte que se extendía por
encima de la trinchera. Así lo hacía todos los días al amanecer desde la majada
donde cuidaba al ganado. Pero no se encontró con el sol sino con una bala que
le destrozó la cabeza. ¡Qué sabía un pastor casi analfabeto de prudencia ni de
malicia!
La segunda gota ya ha caído a la bolsa. Me recuerda el
embolsamiento que sufrimos cuando rodearon nuestra posición que le costó la
vida al sargento Viriato. Las explosiones surgían de todos los lados y pocos
sobrevivimos. Ese día nos dimos cuenta de que si caía un hombre tan
experimentado como el jefe de nuestro pelotón nadie estaba seguro, y nosotros
iríamos después.
La tercera gota fue especialmente dolorosa: mi gran amigo
Paco destrozado por un obús. Nos alistamos juntos de forma voluntaria en
nuestro pueblo. Aquellos militares habían llegado con proclamas de hombría y
amor a la Patria. Los chicos del pueblo salimos a saludar aquella novedad. Los
ojos y la sonrisa de aquel bello soldado que nos señalaba con el índice desde
el cartel nos terminaron de convencer. En la cola, ante la mesa de
alistamiento, Paco me guiñó un ojo mientras me señalaba a las chicas que nos
miraban con arrobamiento. Y salimos hacia el frente en aquel autocar junto a
otros mozos. El orgullo de los habitantes maduros del pueblo nos abrazaba.
Una cuarta gota baja por la cánula y penetra en mi
torrente sanguíneo. Esa ya me tocó de lleno a mí, fue un mordisco ardiente bajo
mis piernas. Un dolor penetrante que ya casi no siento. Me lo ha explicado el
médico, que no han tenido más remedio que amputar una de ellas. Y la gangrena
avanza por la otra.
Y con este goteo incesante de muertos se me ha destapado
una convicción invencible. La de haber sido engañado. Siento las soflamas de
las Autoridades como una burla macabra, una broma siniestra que se ha llevado
la juventud de todos mis amigos y está a punto de llevarse la mía. Y desde este
camastro maldigo a los generales que me enseñaron a odiar a otros jóvenes.
Ellos me decían que eran mis enemigos, pero no es así. No son más que otros
chicos, como nosotros, sobrecogidos bajo un fuego desatado, ajeno a todos. A
ellos también les han mentido con la Patria. Solo defienden los intereses de
sus dirigentes, como nosotros hacemos para el provecho de los nuestros. Ellos
son otros Marquitos, otros Pacos, otros Viriatos. Y ya siento que todas esas
gotas de suero que bajan por la cánula hasta mis venas no sostienen mi
existencia como creía, sino que son gotas de veneno amargo que me la arrebata.
Y percibo al gotero como una lanza que aguza su punta y se vuelve hacia mí.
Me ha dicho la enfermera que me prepare que hoy nos
visita el presidente de la Nación para elevar la moral de la tropa. Yo sé que
será para publicitar su imagen y justificar esta horrible matanza. Ya siento
por los pasillos el bullicio de la comitiva presidencial. La espero aquí,
postrado, impedido, inútil para la lucha. Ante las cámaras usaré la última arma
que me queda, la palabra. Espero tener fuerza para decir bien alto lo que
pienso.
LÁGRIMAS ARACELI
DEL PICO
Era una verdadera preciosidad. Las hojas
verdes, brillantes y el fruto, jugoso. Ni muy dulce, ni muy amargo, en la justa
medida para agradar a todos los paladares. Ella lo miraba con orgullo, mientras
reflexionaba sobre el giro que había dado su vida; cuando el notario abrió el
testamento.
Lo había plantado de pequeña, siguiendo las
instrucciones de su padre. Su padre, que había guiado todos sus pasos, la había
iniciado en el amor a la jardinería. Y cada día cuando regresaba a casa se
paraba delante de un pequeño invernadero y veía con cierta envidia las plantas
que allí había sembradas. Su interés y curiosidad la empujaron a entrar aquel
día en su recinto, que a ella le parecía el jardín del edén.
El propietario le cerró el paso, mientras
preguntaba:
-¿Se
puede saber dónde va usted tan decidida?
-Bueno
yo… creo que estoy enamorada de su jardín, paso por aquí y me late el corazón.
-Vaya,
eso sí que es admiración. Y amor desinteresado.
-No
señor. Desinteresado no.
-¿Ah
no?
-No.
Quiero que las plantas me quieran y admiren como yo a ellas. Que cuando pase
por su lado sientan calor y abran sus hojas y broten sus flores. Ver crecer su
tallo enhiesto me levanta el ánimo.
-Nunca
oí una explicación tan exaltada de admiración a las plantas.
-Tengo
una terraza pequeña. Y uno de los mejores momentos del día, es cuando salgo a
saludarlas y les doy su alimento. Despacio gota a gota, no quiero ahogar su
ansiedad con un trago excesivo. Con parsimonia dejo caer un hilo de agua en
cada una de ellas. Pienso que llegará a sus raíces y agradecidas disfrutarán el
jugo que reciben.
Locuaz, acabó pidiendo al jardinero, alguna
ayuda para el mejor cuidado de sus plantas. Él respondió, que tal vez, era ella
quien tenía que enseñarle. Y por supuesto podía visitar el invernadero cuantas
veces quisiera.
Las visitas se hicieron frecuentes y las
conversaciones entre ambos, hablando de su tema favorito, frutos, plantas y
familias crearon un vínculo que aprovechó Teodoro, para desnudar sus
tribulaciones.
Era un hombre viudo y triste. Con dos hijos
malcriados que nunca quisieron apoyar el trabajo de su padre en la finca.
Gastaban con torpeza. Y le confesó que en ella había visto la hija que nunca
tuvo. Por su parte ella, le habló de una infancia feliz y unos padres
extraordinarios. Y como no, de su árbol. Aquel que tenía el mejor fruto de la
comarca y la mejor sombra. Y añadió:
-Si
un día le pasa algo me muero.
Teodoro sonrió y dijo:
-No
morirás por eso, ni el árbol morirá tampoco, si sobre sus raíces vencidas
viertes tus lágrimas, lentamente gota a gota.
Él, se sentía rejuvenecer con las atenciones
de la joven. El invernadero creció, trajeron bulbos de otros países. Guirnaldas
de ramas y luces embellecían el entorno y rododendros, mirtos, flamboyanes más
varios de cactus y suculentas, aumentaron el número de personas interesadas en
adquirir todo tipo de plantas. Así la economía de Teodoro gota a gota, como una
planta bien regada, crecía.
La joven fue a visitarlo como siempre
cuando salía del trabajo. No lo encontró. Dio la vuelta al invernadero y allí
tendido en el suelo con las tijeras de podar en la mano, yacía el cuerpo de
Teodoro.
GOTA A
GOTA JUANA
DOMÍNGUEZ
Una
semana fuera de la rutina, sería excelente para descansar y meditar sobre una
decisión que cambiaría mi vida. Había reservado tres noches en un hotel situado
en lo alto de una colina, era un castillo templario reconvertido en Parador de
Turismo, con el encanto de lo antiguo y lo moderno de nuestro tiempo, junto con
el confort y la tranquilidad.
La
habitación tenía unas vistas inmejorables, desde el alto balcón se divisaba
todo el valle, el río serpenteaba entre álamos y alisos, el pueblo situado
junto al río se veía tranquilo y soñoliento. Tenía asegurada la relajación,
podría concentrarme en cómo resolver mis dudas.
Decidí
descansar del viaje antes de bajar al comedor para la cena. Tumbada sobre la
cama recorrí la habitación decorada con pinturas de paisajes muy coloridos,
pero armoniosos. Al lado del balcón descubrí una hornacina, en otros tiempos
habría contenido alguna imagen de un santo protector del castillo, estaba vacía
o eso me apareció.
En
la modorra del cansancio me despertó un sonido repetitivo y cadencioso, como
agua cayendo sobre una superficie dura.
Una
sombra, un susurro, no sabría asegurarlo, atravesó la estancia. Posé los ojos
en la hornacina, y volví a cerrarlos, algo que no había visto antes se
adivinaba en ella. Totalmente despejado los abrí, la figura de una mujer joven,
hermosa, el pelo oscuro y sedoso le cubría los hombros y el cuerpo a modo de
vestido, me miraba con expresión de felicidad y vida. Me levanté de un salto,
fui hasta ella, la pintura era real. La joven parecía burlarse de mí. ¡Cómo era
posible que no la hubiera visto cuando llegué!
Al
volver de la cena, pregunté en recepción quien era la joven de la pintura, no
supieron que contestar, no sabían que la hornacina estuviera pintada.
Subí
inquieto, como no podían saber que existía una pintura en aquella habitación.
Allí seguía la joven mirándome descarada, sentada el borde de una gran fuente
donde rebosaba el agua. Tenía que averiguar quién era y porqué nadie sabía de
su existencia, siendo tan real su presencia.
Pregunté
en el pueblo a la gente mayor que me encontraba en tiendas y bares. Un anciano
sentado en la plaza me recomendó hablar con el párroco de la iglesia cercana,
éste con ciertas reservas, y tras mucha insistencia por mi parte, me dijo que
solo eran habladurías, que cuando él llegó al pueblo, le contaron una leyenda
que por supuesto no tenía ningún fundamento cierto ni comprobado.
“En tiempos de los monjes una joven nacida en
el pueblo desapareció una tarde, y nunca más volvieron a verla. Contaban que se
había enamorado de un monje y les encontraron en una habitación yaciendo
desnudos. Al monje le condenaron a guardar silencio toda su vida, y le enviaron
a otra logia; a ella la encerraron en la misma habitación, la ataron dentro de
una tina y allí estuvo muchos días, cayéndole una gota de agua permanentemente
sobre la frente. La encontraron un mes después de su desaparición ahogada dentro
de la fuente del patio del castillo”
El
director del Parador no quiso confirmármelo, no le interesaban los fantasmas,
eran habladurías de gente sin nada mejor que hacer.
Recogí
mis pertenencias de la habitación dispuesto a marcharme, no quería estar más
tiempo allí, la joven no dejaba de mirarme me seguía con los ojos a cualquier
parte de la habitación donde me paraba.
Desde la puerta me volví, con una sensación
extraña, la pintura había desaparecido
SIN
COSTURAS SANTIAGO
J. MARTÍN
La culpa de todo lo que pasó la tuvo Clarita. Siempre
existen personajes necesarios para generar historias que pueden parecer
divertidas desde la distancia, pero que producen un desasosiego notable a
quienes las padecemos de cerca.
No sé qué pintaba ella, nunca mejor dicho, en un curso de
diseño de lencería. Tampoco me explico que yo saliera de allí con esa chica
colgada del brazo, mientras presumía en redes sociales de tener un novio
creador. Ella estaba virtualmente enamorada, pero mi virtud no era la de
enamorarme. Pobre.
No sé si fue la energía absorbente de la muchacha, mi
atolondramiento habitual o el hecho de que su padre fuera el dueño de una de
las cadenas más potentes de ropa interior; el caso es que, al parecer,
estábamos saliendo.
A los tres meses, me vino con una noticia no exenta de
veneno, del que escuece y luego se enquista.
Pedro, he presentado tu diseño al concurso y… ¡Te han
nominado!
¿De qué me estás hablando? ¿Qué diseño? ¿Qué concurso?
Cuatro besos, un revolcón y unas cuantas fotos en
Instagram fueron todas las explicaciones que recibí de Clara. Pero de claro,
nada.
Es el problema de tener una personalidad de perfil bajo:
que me dejo hacer demasiado.
A las dos semanas, la tenía despidiéndome en Atocha. Ella
no podía venir conmigo al evento porque “papá” inauguraba tienda en Barcelona y
mi chica tenía que hacer un streaming para miles de seguidores, que seguro la
conocían mejor que yo.
Llegué al hotel a las nueve de la noche. Iba a ser un fin
de semana intenso. No estaba convencido de cuál sería mi papel en esa
“prometedora nueva etapa de mi vida”. Podía convertirme en ganador del famoso
certamen de sujetadores A-Bra Cada-Bra, en la categoría de copa completa. O no.
Lejos de estar ilusionado, me encontraba acojonado, sin
salida. Si ganaba, posiblemente se trataría de un chanchullo del papaito de
Clara; si perdía, sería un fracasado, un inútil que no era capaz de triunfar ni
compitiendo solo.
En la recepción del hotel me esperaba lo mejor de aquel
fin de semana: una recepcionista simpática y junto a ella, una sonrisa
perfecta, alumbrada por unos ojos verdes que parecían decirme: “No me digas que
te dedicas a diseñar bragas y sostenes, ¿eh?”. Imaginaciones mías.
La noche fue muy larga. Me costó trabajo dormirme y,
cuando lo conseguí, un sueño recurrente me persiguió hasta martirizarme. Me
desperté con unas expresiones, aparentemente inconexas, que me atosigaron toda
la mañana: comerme el coco, chincharme y goteo de realidad. No entendía
nada, pero no presagiaban nada bueno.
Por eso, saltándome el protocolo, decidí que esa mañana
no iría al encuentro titulado: “Realzando los encantos”. Un acto donde se daban
cita los participantes de la gala, los patrocinadores y la prensa
especializada. Me daba pánico tener que cruzarme con colegas y entendidos. No,
ir allí no me iba a ayudar.
Mi suerte era que estaba alojado en un hotel lejano de la
zona cero del concurso y podía escabullirme sin problema.
Esa mañana, esperaba encontrar a alguien detrás del
mostrador de recepción. Lástima, solo estaba la recepcionista, deambulando con
una fregona en la mano. De nada valen las expectativas.
En un estante del vestíbulo observé un folleto donde
promocionaban la visita a un invernadero agrícola de la zona, algo que no me
atraía nada, pero que era una gran oportunidad para despejar fantasmas y
miedos.
No fueron dos horas apasionantes, pero sí terminaron en
algo delicioso, reparador. Estuve rodeado de tomates raf, pimientos cónicos y
pepinos mini. Comprobé que ellos, y no yo, eran los protagonistas de las
palabras de mi sueño: se criaban entre fibras de coco, se las comían
mezcladas con la turba y el compost. También descubrí cómo las chinches
de la huerta acababan con las plagas de araña roja y pulgón. Y, por último,
admiré cómo un simple riego gota a gota conseguía unas matas casi
tropicales, protegidas por plásticos de última generación.
Me fui más tranquilo; las premoniciones de la noche se
habían hecho realidad, aunque en un grupo de hortalizas. Mucho mejor. Para
celebrarlo compré un kilo de tomatitos y corrí a degustarlos al hotel, con una
idea imposible y perversa rondándome la cabeza.
Algo pasó desde la recepción a mi habitación, desde las
14:30 horas hasta las 20:22, cuando empezó a sonar el móvil sin parar. Podría
ser Clarita, podrían ser los de A-Bra Cada-Bra... y no pienso desvelar quién
fue.
La gala de proclamación de ganadores había empezado a las
seis de la tarde, y allí estaba yo, en la cama, desnudo, con la persona de la
sonrisa maravillosa acurrucada a mi lado que sonreía cómplice al ver que no
contestaba el teléfono y había ignorado un posible premio en modalidad copa
completa, a pesar de ser los suyos unos pechos diferentes a los que lucen
mis diseños de talla grande.
Había renunciado a ser un Balenciaga del sostén por unos
turgentes, suaves, tiernos y brillantes… tomates Cherry, que una mano
reparadora y dulce me acercaba a la boca.
El teléfono seguía sonando. Yo pasé de la indiferencia
absoluta por aquellas llamadas a pensar que me estaba metiendo en un lío.
Quizás sí. Pero todavía me aguardaban unos cuantos tomates en aquella bandeja
de plástico impregnada de feromonas.
Como todas las leyendas, esta sobre el monstruo marino en forma de
calamar, tiene su lado verdadero.
Existen calamares gigantes, que seguro han sido la base para que surgieran multitud de historias, desde el siglo XIII, hablando de sus ataques y su voracidad.
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Hoy sabemos que estos grandísimos moluscos habitan en aguas marinas profundas
y no se dejan ver fácilmente.
El artículo nos adentra en las diferentes versiones que existen sobre
este portentoso animal y sus raíces nórdicas.
Que el agua es un elemento esencial para la vida no lo vamos a descubrir ahora. Eso no quiere decir que no sea necesario incidir en la necesidad de políticas que protejan e impulsen un uso sostenible de este elemento.
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El artículo proporciona cifras realmente estremecedoras: más del 70% de
los desastres naturales en este siglo están relacionados con el agua y, solo en
2019, 1,3 millones de personas murieron prematuramente por la falta de agua
potable.
https://www.sostenibilidad.com/agua/importancia-hacer-uso-sostenible-agua
